27 de marzo de 2009

El Hombre Gris


LLegó con la advertencia de no verlo a tiempo, según la profecía de 1971 de Benjamín Solari Parravicini, y en el año anunciado, 2002, porque nos acechaba de nuevo el Viborón. Salió de la nada. Y está por volver a ella.

Profecía cumplida, don Benjamín; pasemos a la siguiente.

La nube negra


Acerca de las interferencias reiteradas a las señales de Canal 13, TN, FM 100 y Radio Mitre, seguramente por pedido implícito de los Kirchner al Grupo de Tareas del Partido Justicialista Nacional, nos cabe preguntarle a Radio del Plata qué tan cierto era aquello de que la emisora va por un camino y Nelson Castro por otro, motivo para interrumpir el contrato del programa radial Puntos de vista del prestigioso periodista que nos acompañaba de 6 a 9 de la mañana, cuando expuso una gran picota con beneficio ejecutivo de allegados a la Casa Gelatina.

Era mejor denunciar presiones y lobismo malicioso del gobierno contra la emisora y obtener el respaldo moral del oyente, que dejar sin trabajo a un buen periodista y caer en el descrédito de tener que pensar ahora en las limitaciones editoriales que puede haber sobre la Sra. Liliana López Foresi para comenzar su ciclo radial en reemplazo de Nelson Castro. Tenemos el derecho legítimo de dudar de toda la emisora y de su programación. Ahora son parte del gobierno.

Como pueden verificar, no les alcanza con remover a un periodista. Por el caballo malherido de un mensajero, se perdió la guerra. Se trata de exponer todo esto, no de cortarlo para que parezca que no existe.
Cuando tenían que agrandarse, se achicaron. Finalmente, los Kirchner, también pasarán.

26 de marzo de 2009

Patria chica, purgatorio grande


Con vallado metálico, unidades antibombas, escuadrones antimotines y cerco policial, el Senado de la Nación está por sesionar.

Cualquier relación con la putrefacta representatividad de las autoridades nacionales es mera coincidencia.

24 de marzo de 2009

La república negra

Sin recato ni reflexión que valga, gracias al actual gobierno de los Kirchner --inculto hasta la indecencia--, hoy celebramos con asado, locro y esparcimiento en familia para algunos, feriado turístico y de circo para otros, el día más oscuro de nuestra historia. Ya siento el entrechoque de vidrios con cerveza y vino. ¡El asado está listo!

22 de marzo de 2009

El tubo nuestro de cada día


Domingo, 11:45 hs.

Toc-toc-toc.
“Hola, buenos días, ¿es usted... digamos, cristiano? Ah, bueno, lo estamos visitando para anunciarle (y saca un folletín de la cartera y me lo muestra) que el día 9 de abril recordaremos lo que Cristo nos pidió que recordáramos en la última cena (se refiere seguramente a los sacramentos, la cabeza no les da para más), justo la noche antes de morir, en una conferencia a la que estamos invitando, y puede venir con toda su familia, será una gran fiesta de oración... el día 9 de abril.”

Pienso: Es mucho más fácil visitar las comunidades como juglares para entregar la idea de continuar los sacramentos citados en la última cena (así prefieren pensarlo ellos), que caminar la tierra durante tres años sanando gente, curando pacientes terminales, limpiando leprosos, dando luz a los ciegos, expulsando demonios y reviviendo muertos; que hasta parece que Cristo olvidó recordarles ese mínimo detalle de su tránsito por Jerusalen.
Dios, Dios... siguen cumpliendo la letra diminuta porque no ven la gigante.

Pero, qué pidió Cristo que recordáramos en su nombre, ¿se refería a los sacramentos o a su tarea generosa de sanar enfermos? ¿Qué es más fácil, establecer un nuevo milagro o hablar de los milagros pasados? Cuestionan a los judíos y son peores que ellos.

La ceguera perniciosa y persistente de esta edad: Miro la realidad como por un tubo y para mi tranquilidad, por fuera de ese círculo pequeño, el mundo desaparece.

Yo cuido mi tubo, tu cuidas tu tubo, nosotros cuidamos...

19 de marzo de 2009

"Descubrimiento"


Recordando en el título de esta reflexión la palabra que enigmáticamente talla en la cubierta de un bote el protagonista del cuento Manuscrito hallado en una botella (1833) de Edgar Poe, me refiero al término descubrimiento, a su vez contenido en el formato de un mensaje enviado a la anonima humanidad por un hombre desesperado y remoto, perdido en la inmensidad de los mares del sur, giro el ejemplo en el ciber-espacio y descubro novedades sobre mis escritos que me llegan desde otras latitudes, entonces recuerdo al escritor guatemalteco Augusto Monterroso cuando anota en la bitacora de su vida que un verdadero diario es el que se escribe sin esperanza de lectores; digamos, que el cronista no sienta la tiranía de un público hipotético observando sus escritos. Claro, modifica la psiquis del autor y afecta definitivamente su cosmovisión. Y Monterroso cita, a su vez, a Ernst Junger cuando recuerda el diario de seis marineros perdidos en la Isla de San Mauricio durante el invierno de 1963 en el Océano Glacial Ártico. Tiempo después unos balleneros encontraron el manuscrito junto a seis cadáveres.

Pero hay diferencias entre esos diarios nacidos en la autoreclusión de la soledad y el mío. El registro cotidiano coincide aparentemente en el origen pero no en el destino final. Confieso, entonces, que no había observado hasta ahora la encumbrada importancia de que me escriban comentarios desde patrias lejanas como México o como Indonesia. Si hasta me dan ganas de escribir sólo para ellos. La misma botella llegó a costas distantes.

Pero no lo haré. No caeré en esa tentación. No soy la voz que clama en el desierto. Soy la arena en el desierto urbano que habla. Nada más.

A Lorena-LoreWeb

Lorena... ¿mexicana? Dime algo más de tí.
En cuanto a lo que digo, ten en cuenta que en nuestro distrito hay 40 mesas de juego, 50 bingos y casinos, alrededor de 100 prostíbulos y unos 1000 capitalistas de juego clandestino, todo con la aprobación del Arzobispado del partido de la Matanza y fiscalizado por la policía provincial, todo esto frente a los ojos y con la anuencia, de los políticos de turno, todos podridos. Tendré en cuenta tu consejo. Créeme.
Gracias por tu visita. Repítelas.

To Market Value...

Good Friend,
Thanks for your nice comments.

Mitología urbana


Las sirenas, ¿tienen espinas?

13 de marzo de 2009

Lord Price


Supo inquietarme amablemente siendo chico cuando prefería asistir al Cine de Super Acción de los sábados por canal 11 —o Hollywood en castellano en el mismo canal—, que ir a jugar a la pelota o a cazar ranas en las lagunas que rodeaban al Hospital de Niños de San Justo. Tal vez logró hacer al terror menos aterrador porque nunca se lo vio perturbado por las ficciones macabras que lo convocaban, pero sí es seguro que quedó ligado para siempre en mi mente a los relatos de Poe a fuerza de encontrarlo cada sábado cuando aún no leía los Cuentos de horror del norteamericano, padre del relato moderno. De cara alargada, la frente alta y dividida, peinado victoriano de raya al costado y lamido hacia atrás, bigote fino dibujando unos labios ingenuos y casi siempre húmedos, los ojos claros y fuertes no llegaron nunca a asignarle a su cara el carácter que no tenía en la actuación, aunque creí adivinar alguna vez su predilección de recitar entre amigos a Shekespeare de memoria. Pero, si fue así, jamás lo llamaron a caracterizar a ninguno de los personajes del dramaturgo inglés. Quizá lo hubiera hecho bien aunque no resuelva en cuál de ellos hubiera acertado al personaje. Los años le grabaron un mapa cordillerano encima de las cejas y le sembraron una nube voluptuosa y platinada en la cima. Por momentos amanerado, no fue un galán en el sentido clásico pero tampoco llegó a ser un actor de carácter, sin embargo alcanzó esa rara cofradía de Diáfanos Caballeros del Misterio Opaco. Y aunque en una película compartió con Boris Karloff un enfrentamiento entre mago y hechicero, me puse de su lado ya que Karlof era, para mi infancia, una especie de mercenario del horror ligado más al Frankestein de cabeza cuadrada y botones en el cuello, mientras que Vincent Price seguía siendo el lord victoriano de modales refinados, siempre rodeado de muebles antiguos, alfombras y candelabros, de bata lujosa o rocdechambre y pañuelo al cuello, moda varonil de un siglo espectral ubicado entre los siglos 19 y 20. De hecho nunca abandonó esa centuria lateral. Su risa parecía más una tímida burla al espectador que una expresión de alegría señalada en el guión. Supongo que no le resultaba de caballeros reírse a carcajadas. Nunca lo vi besar a una actriz ya que ninguno de los guiones que me tocaron consideró semejante intensidad. Creo recordarlo en un capítulo atípico de La mujer biónica, allá por mediados de los ’70, y volví a verlo, luego de una prolongada ausencia, en lo que quise entender como un homenaje a su larga carrera de cordiales horrores, El joven Manos de Tijeras (1991) de Tim Burton, en la figura de El inventor, un viejo mecanócrata, sofisticado y culto, creador del personaje central de la película Edward Manos de Tijeras, caracterizado por un nuevito Johny Deep, quizá el mejor actor de esa generación. Y en ese ficticio derrumbe del viejo frente al muchacho semimecánico, cuando está por entregarle las manos que reemplazarán las tijeras, creí ver el ocaso último de su carrera. Supe, entonces, que no volvería a verlo más. Creo compartir con Burton ese respeto por quienes habitaron el mundo fantástico en la mente de un pibe de 10. Vincent Price, luego de sembrar en mí el gusto por los actores británicos, y siendo él norteamericano —que allí reside la curiosa subjetividad—, murió en 1993.

Desde entonces, el cine renunció a lo macabro para reemplazarlo por la carnicería sanguinolienta que a diario vemos por canales de cable, con explosiones, hachas y chispas. Demasiado ruido para tan pobre actuación.

3 de marzo de 2009

El faso de Dios


El "Ogro" tiene dieta de lechuga porque está gordo pero igual hace goles aunque Racing cae peor que un meteoro y tiene relación con el nuevo asalto a un country con toma de rehenes porque un policía apasionado mató a su amante en plena calle y luego se hizo boleta ahí mismo, entonces Susana ni lenta ni perezosa rectifica sus dichos en cuanto a la Pena de Muerte cuando dice que dijo ¡Si!, pero ahora dice que no tanto, pero que sí un poquito, aunque mejor hasta el final, y la presidenta le responde desde el Congreso que si hubiera aprobado la 125 los pequeños y medianos que viven a más de 400 kilómetros estarían cobrando los 20 mangos de los maestros, sobre todo desde que un barbudo de SUTEBA sostiene que esos mangos son una burla y que siguen las medidas de fuerza contra alumnos y estudiantes, pero Obama le responde que todo va mejor aunque nadie lo nota, mientras que en Australia el fuego sitia a las ciudades, sobre todo desde que en Wall Stret el Dow Jones subió a 7 mil, que todavía no sé si eso es mejor o peor, aunque aún no comprenda qué pasaba cuando no llegaba a 6 mil o a 4 mil, que no sé si son ducados o florines o broches para la ropa, pero que era mucho menos que lo que un salame de Caballito le pagó hoy a una mina para llevársela a la cama pero con tan mala suerte que le tipa dejó un cigarrillo prendido que cayó en la alfombra y se incendió un edificio completo y el muy tonto terminó hemipléjico internado en no sé que hospital y sus vecinos no saben si reírse o si estrangularlo con un alambre de púas cuando uno de ellos dice que fue "una desgracia con suerte", y me pregunto cómo será entonces "una desgracia sin suerte", porque encima la cuenta, como si fuera la novedad del Dakar del 2010 para celebrar el bicentenario bipatrio Argentina-Chile, aunque no comprenda todavía porqué lo anuncia Tienne Levigne, un caballero de acento francés con un español esdrújulo, con 7 etapas de aquí y 7 de aquél lado, que nunca imaginé un bicentenario bipatrio con tantas etapas ¿será un desfile sanmartiniano? ¿y cómo harán con el himno?, que a mí me parece que los africanos quieren invadir América, de eso se trata. Como si el general libertador cruzara para este lado a librarnos del gobierno cristino-nestórfeno y de Massa y del director de la CIA, que parece que ahora se lleva mejor con Taiana después de elevar un informe al presidente de la Federación Agraria donde dice que nuestro gobierno tambalea, próximo a caer, pero parece que no tambalea tanto porque acordaron que no se caiga sin antes avisarle a la Casa Blanca.
¡No, no, no!

Mientras tanto un cascote del tamaño de un edificio chico cruza el cielo americano a la altura de los satétiles, a unos 60 mil kilómetros por hora, como si Dios hubiera tirado el pucho de un tincaso errático, pero sin anuncio previo aunque dicen los científicos de la NATO y de la Fundación Favaloro que ya sabían que venía pero que prefirieron hacer silencio porque un ciudadano en España agarró a martillasos un centro etarra, luego de que le hicieran pedazos su propia casa jussto al lado de un blanco elegido para el atentado, uno más, pero justo al lado, caramba, si se la hicieron pelota, y además al médico trasplantado le daban el alta justo hoy, así que los periodistas corren de uno a otro lado como siervos escapando desesperados del león mientras el cameraman les grita ¡Sigan, sigan, no miren la cámara!, y todo patrocinado por Animal Planet, incluso el susto y la corrida pero, atento al volante, no es que Dios deje el cigarrillo, no, simplemente la nicotina le saturó el filtro y tras la mínima pitada final, de sabor picante y caliente que le quemaba los labios, lo tiró. Y el astrolito surcó América, rotando en el espacio, camino al Sol. Dependiendo de la ansiedad y de las noticias, en media hora encenderá otro sin convidar a nadie, ya que se corta solo, mientras se rasca el entrecejo con CNN en español, que no terminaba de aprender latín cuando le cambiaron la realidad a inglés y luego a español. Dios, no seas boludo, largá el pucho si no querés terminar como nosotros, yo sé lo que te digo. Además no te veo en la lista del INCUCAI. Tomalo con calma y no mires tanta televisión porque hace mal.